往下，摸过腰间，摸过大腿，摸到脚踝。他的手很用力，指节摁在肌肉上，摁在骨骼上，像是在寻找什么隐藏的东西。
另一名队员则开始检查驾驶设备，关闭自动舵，检查车钟记录，查看航海日志，用手机拍照留证。第三名队员打开海图桌上的海图，用手指点着上面标注的航线和时间，与航海日志进行比对。穆斯塔法跪在冰凉的钢板上，脑袋被一只手按着，脸颊贴着地面。
钢板上有细密的防滑纹，碚得他的脸生疼。
他的眼睛余光看见一双锂亮的皮鞋走进了驾驶室。
不是军靴，是皮鞋，黑色的，擦得很亮，在清晨的阳光中反射着光。
“谁是船长？”
格里申的声音。不高，不低，没有情绪，像机器合成的。
穆斯塔法挣扎着想擡头，后脑勺立刻被按得更低，按他的那只手像铁钳一样，纹丝不动。
“我……我是，”他的声音里带着恰到好处的恐惧和委屈：“我叫穆斯塔法，土鸡国公民，这是我们的船，“安纳托利亚之星’号，注册在科摩罗，船东是……是……”
“行了，”格里申打断他，“让他起来。”
按着穆斯塔法脑袋的手松开了。
穆斯塔法挣扎着爬起来，双手依然被塑料扎带绑在身后。他擡起头，看见面前站着一个穿西装的男人，四十多岁，瘦削，脸色苍白，眼睛下面有很深的青色。
那双眼睛正盯着他，像两颗钉子，把他钉在原地。
“纺织品？”
格里申轻轻重复了一遍这个词，像是在品味一个笑话。
“穆斯塔法船长，你的船上，藏着价值三亿美元的军火，足够武装一个旅，足够打一场中等规模的战争。”
他走近一步，盯着穆斯塔法的眼睛，两个人的脸相距不到三十厘米。
“你以为你那块天花板，真的藏得天衣无缝？”